Dicen que en las novelas de Conan Doyle jamás aparecen esas palabras, convertidas a posteriori en un icono en torno a las aventuras de Sherlock Holmes y su coinquilino y, sin embargo, fiel amigo Dr. Watson. En alguna ocasión, en relación a un hallazgo inesperado, Holmes se habría dirigido a Watson exclamando ¡Elemental! Otros afirman que realmente las palabras exactas fueron ¡No tan elemental! Pero nada más. Pese a ello, la expresión es todo un clásico para quienes hemos experimentado la “fiebre detectivesca”, aficionándonos a todas las manifestaciones del género: novelas, películas y series televisivas. Para mí, Sherlock Holmes es la imagen de Basil Rathbone en blanco y negro o la de Jeremy Brett en color. La niebla cerrada londinenese, el sonido del violín, el rostro impenetrable de Sherlock, la bonhomia de Watson y alguien que sube la escaleras del 221 b de Baker Street, Elemental, querido Watson.

Jeremy Brett The adventures of Sherlock Holmes

En mi infancia leí algunos de los episodios más célebres del detective más célebre. Me vienen a la memoria El Sabueso de los Baskerville o El Estudio en Escarlata. Pero no fui un lector juvenil entregado a Doyle, sí un seguidor rendido a su creación. Veía todas las películas sobre Sherlock Holmes (incluida La vida privada de Sherlock Homes de Billy Wilder, donde descubrí una visión diferente del personaje, que me sorprendió), cada semana esperaba impaciente los viernes noche una nueva entrega de sus aventuras en televisión.

Literariamente, siendo un pre-adolescente me aficioné al género gracias a Agatha Christie. Me fascinaban los casos, cuya resolución estaba en manos del estirado Hercules Poirot (en la piel de Sir Peter Ustinov,  no lo parecía tanto) y de la encantadora e inofensiva Miss Marple. Especialmente apasionantes me parecían aquellos crímenes que entrañaban la modalidad del “misterio de la habitación cerrada”. Es decir, cuando el escenario del crimen conllevaba un número cerrado de sospechosos, componiendo desde el principio un auténtico rompecabezas de coartadas y motivaciones ocultas. Un rompecabezas que una mente analítica privilegiada, aplicando la lógica, conseguía desentrañar sin caer en la trampa engañosa de las apariencias. Lo que más me gustaba de ese planteamiento es que me permitía, como lector, hacer mis cábalas al albur de los descubrimientos del detective de turno. La resolución siempre era una cuestión de lógica, sujeta a los giros inesperados que la pericia del autor permitía encajar con verisimilitud. Desde luego, en esa gran escuela aprendí a que no me dieran gato por liebre. Me refiero no tanto a los criminales como a los malos escritores de novela negra. Al final, descubría por mis medios al asesino mucho antes de que lo hicieran sus mediocres detectives.

Algunos consideran éste un subgénero de la novela policiaca, y a él pertenecen mis lecturas preferidas dentro del género: Asesinato en el Orient Express, Diez negritos, Muerte sobre el Nilo o Muerte en Mesopotamia. Pero lo cierto es que no lo inventó Agatha Christie, dicha estructura narrativa la hallamos en Conan Doyle, por ejemplo, sin ir más lejos -interpretábdolo en un sentido amplio-  en los dominios de los Barkerville.  Edgar Allan Poe con su detective, C. Auguste Dupin, la inauguró en Los asesinatos de la Rue Morgue. Esa vez con un desenlace inesperado de factura no humana, que me deleitó en una lectura de verano antes de volver al colegio, con sus quehaceres más aburridos.

Con los años, mis gustos literarios y estéticos se han ido alejando de la novela negra, encerrada prácticamente en los recuerdos de mi adolescencia. Más tarde, hice puntuales concesiones a la novela negra americana desde Raymond Chandler a Sue Grafton o James Ellroy. Recientemente debo añadir una incursión al fenómeno de masas de Larsson, la triología Millenium. Una versión nórdica de un gran lector de los maestros estadounidenses, en mi opinión con influencias del Abecedario del crimen de Grafton. El “misterio de la habitación cerrada” cede terreno a las teorías de la conspiración (lógicamente para el asesinato…).

Pero fue a raíz de una recomendación del pedante bibliófilo Luis Alberto de Cuenca, en las ondas radiofónicas del ente público, cuando ha llegado a mis manos La Piedra Lunar (The Moonstone) de Wilkie Collins (1868). Bajo la sugerencia de una lectura entretenida y ligera,  me he reencontrado con los orígenes del género. Por así decirlo, en palabras de T. S. Eliot, he vuelto a “la primera y más perfecta novela de detectives”. He disfrutado con avidez y emoción de las claves de nuevos y estimulantes enigmas, todos ellos en torno al misterio de la habitación cerrada, en su versión más british,  mucho antes de que Holmes, Poirot y la Marple cobraran vida sobre el papel.

Al igual que en las novelas de Wilkie Collins (1824-1889) y sus coetáneos victorianos, entre los que se encontró Charles Dikens, por entregas concluimos este post. Inauguramos un serial. Elemental, querido Collins, nos depedimos con un  to be continued….

“Los que sueñan de día conocen muchas cosas que ignoran los que solame sueñan de noche” Edgar Allan Poe (1809-1849)

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