¡Gracias! Yo os he abandonado durante un par de semanas, pero vosotros a mí no. No me puedo creer que casi medio centenar de visitantes DISTINTOS hayan seguido ahí diariamente, enganchados a mis historias e histerias…Incluso, cuando me las he reservado.
Amenazo con volver desde USA, mi entrada pendiente de Woody Allen, la victoria estelar de Obama….
 Ya sabéis que siempre cumplo mis promesas.

PS. Menos mal que en las estadísticas figuran las IP, de lo contrario pensaría que es mi madre quien entra cincuenta veces al día.

“El agradecimiento es la parte principal de un hombre de bien” Quevedo

La próxima entrada sobre “Woody Allen y yo, yo y Woody Allen”….un clásico entre los histéricos.

Los Bidnick vistos por su niñera estrábica Velveeta.

“Harvey Bidnick es un zoquete sin dos dedos de frente, un pequeño protón que habla por los codos y se cree muy divertido pero duerme a los invitados con sus continuos chistes, que ya no se consideraban graciosos ni entre los humoristas judíos de los años cincuenta. Con su imitación de Satchmo, hasta los más intrépidos huyen despavoridos de la sala.  La mujer de Bidnick es otra prenda de cuidado. Un témpano de hielo de muslos flácidos, incapaz de procesar cualquier referencia de una complejidad intelectual superior a Manolo Blahnik y Prada. La pareja no para de discutir, y una vez, cuando la mujer se presentó con una factura de seis cifras por un wondebra confeccionado especialmente para ella, Bidnick se negó a pagarlo. Ella, furibunda, le arrancó el peluquín de la cabeza , lo lanzó al suelo y le pegó varios tiros con un revólver que guaradan a mano por si sufren un robo. Bidnick se atraca de Viagra, pero esas dosis de caballo le provocan alucinaciones y lo inducen a imaginar que es Plinio el Viejo. Hasta el último centímetro del cuerpo de su mujer, que envejece al mismo ritmo que María cuando salió de Shangri-La en Horizontes Perdidos, ha sido sometido al Botox o al bisturí. En cuanto a su conversación, lo que más les gusta es denigrar a los amigos . Los Birdwing son “unos gordos tacaños que sirven raciones pequeñas y el cordero invariablemente poco hecho”. El doctor Diverticulinsky y su esposa son “un buen par de incompetentes veterinarios responsables de la muerte de más de un pez de colores”. Y los Offal son “esa pareja francesa cuya depravación incluye relaciones íntimas con las figuras del museo Madame Tussaud”.

“Querida Niñera” en Woody Allen, Pura Anarquía (Mere Anarchy). Barcelona, Tusquets, 2007. 

Huelga decir dónde residían los Bidnick…

“No quiero alcanzar la inmortalidad a través de mi obra, sino simplemente no muriéndome” Woody Allen.

El “pantha rhei” es el ciclo flujo o flujo vital en el que, según Heráclito, está inmersa toda la creación.

Hoy te escribo en mi celda de viajero,
a la hora de una cita imaginaria.
Rompe el iris al aire el aguacero,
y al monte su tristeza planetaria.
Sol y campanas en la vieja torre.
¡Oh, tarde viva y quieta
que opuso al pantha rhei su nada corre,
tarde niña que amaba tu poeta!
¡Y día adolescente
-ojos claros y músculos morenos-,
cuando pensaste a Amor, junto a la fuente,
besar tus labios y apresar tus senos!
Todo a esta luz de abril se transparenta;
todo en el hoy de ayer, el Todavía
que en sus maduras horas
el tiempo canta y cuenta,
se funde en una sola melodía,
que es un coro de tardes y de auroras.
A ti, Guiomar, esta nostalgía mía“(CLXXIII)

Antonio Machado, Canciones a Guiomar

“Amo como ama el amor. no conozco otra razón para amar que amarte. ¿qué quieres que te diga además de que te amo, si lo que quiero decirte es que te amo?”. Fernando Pessoa

Mucho antes de iniciar travesía por el Tevere y correrías por el Trastevere, ya había visto la imagen de esos dos angelitos besándose tiernamente. Estaban en mi casa, en Sevilla. Dos bebés con alas entrelazados sobre nubes de algodón, que me venían recurrentemente a la cabeza -no sé el porqué- en momentos de somnolencia. Sinceramente, jamás les presté mucha atención. El academicismo pictórico nunca fue santo de mi devoción, menos aún el de pincel francés. Un conflicto estético probablemente heredado de mi abuelo Antonio, que llamaba jocosamente “su primo” al joven inglés del gran cuadro del salón de estilo neoclásico, que perdía su mirada sobre nuestras cabezas mientras nos sentábamos en el sofá. Un sofá enorme de terciopelo verde, del mismo color que sus enigmáticos ojos gatunos. Qué decepción sentí el día que supe que realmente el niño inglés no era de mi familia….

Desde que abandoné el nido materno la armonía y perfección del neoclasicismo más repipi no sólo dejó de ser un elemento cotidiano para mí, me olvidé por completo de él. Sin embargo, casi sin darme cuenta, inconscientemente, estas últimas semanas he pensado mucho en esos ángeles rubicundos de mi casa besándose delicada y castamente. Pero a santo de qué…Ni siquiera recordaba el título del cuadro, qué decir de su autor. Hace poco en la Galería Borghese, al pasar por la tienda, descubrí por qué había regresado ese pequeño y delicioso recuerdo de un pasado ya remoto. Allí estaban, en postales, en tazas y hasta en orfebrería. Un flashback me trasladó de inmediato a la Galería Uffizi en Florencia. ¡También estaban allí! Incluso habían sido serigrafiados en paraguas. ¡Lo recordaba! La misma imagen en los Museos Vaticanos, en los Museos Capitolinos… ¿Cómo era posible que no recordase haber estado delante de ellos? Sólo tenía consciencia de haber visto otros ángeles igual de célebres, eso sí, más feos pero con más sustancia, esta vez pintados por Rafael Sanzio. Giré buscando respuestas inmediatas la postal expuesta y en el reverso constaba lo siguiente: “Il Primo Bacio” (El primer beso) 1890, William Adolphe Bouguereau, colección privada. Pregunté acto seguido en la tienda sobre esa reproducción y no supieron precisarme dónde se hallaba la colección, ni siquiera que se encontrase en Italia. Tan sólo me afirmaron que no estaba abierta al público. ¿Por qué es imagen de merchandising en las tiendas de museos y galerías de Roma, si el pintor es francés y el cuadro no está en ninguna de esas colecciones? Un interrogante que formulé en voz alta ante unos conservadores de la galería. Éstos se sonrieron e hicieron mutis.

Mientras paseaba pensativa por la impresionante Villa Borghese, decidí agotar todos los cartuchos a mi disposición en ese momento. Llamé a mi madre. No podía esperar a saber. Me contó que la reproducción sita en casa, era un regalo que le hizo una amiga después de un viaje a Italia. Y que más allá de que le gustaba mucho, poco podía aclararme para resolver el misterio. En cuanto llegué a Monteverde hice una búsqueda en internet. Sólo descubrí que “El primer beso”, en realidad se llamaba “Cupido y Psique niños”, que Bouguereau, un tanto extemporáneo teniendo en cuenta que fue coetáneo de los impresionistas, ganó varios certámenes de pintura en Roma, donde residió y estudió a su ídolo, Rafael. Quizás esta sea la conexión. No lo sé. Ignoro casi todo sobre este pintor y su obra, quizás alguno pueda decirme qué se esconde detrás de esta imagen reducida al souvenir. Me pregunto si los miles, centenares de miles, incluso millones de turistas que la han comprado y la seguirán comprando lo saben. Probablemente la inmensa mayoría no.

 ”Toda pintura es un hecho: las pinturas están cargadas con su propia presencia“. Andy Warhol

Generalmente mis itinerarios nocturnos de fin de semana comienzan en la plaza Trilussa, cruzamos el puente Sisto y nos dirigimos a la zona de Campo de’ Fiori para comer porchetta.

 La plaza Trilussa…

Trilussa anagrama de Salustri. Llamada así en honor de Carlo Alberto Salustri (Roma 1871-1950). En sus sonetos escritos en romanesco (digamos el “idioma propio” de Roma), Trilussa, con un tono desencantado, escribe la crónica de casi cincuenta años de historia romana y, claro está, italiana. Desde la llamada “edad giolittiana“, abarcando los años del fascismo y la dramática posguerra, Trilussa nos ha dejado una visión, suis generis, crítica con los tiempos que le tocaron vivir. La sátira, política, social y costumbrista se alterna con la profunda amargura de quien ama su ciudad natal, “ormai” corrupta y decadente.

LA TERZA ROMA
La terza Roma nun s’intenne mica
Cha da Romolo in qua ce so’ tre Rome:
naturamente je se dà ’sto nome
pe’ potella distingue da l’antica.

De Roma nostra, Dio la bendica,
nun ce n’è che una sola: ma siccoma
fu rimpastata, je succese come
succede co’ la crosta e la mollica.

Infatti, sur più bello d’un lavoro,
te ritrovi l’Impero giù in cantina
con una strada che va dritta ar Foro:

e scopri che, presempio, la finestra
indove s’affacciava Messalina
corrisponne a’ na chiavica maestra.

(”Roma vista dagli scrittori” en Roma. Per scoprire e ricordare. Touring Club Italiano)

“Nada hay tan dulce como la patria y los padres propios, aunque uno tenga en tierra extraña y lejana la mansión más opulenta” Homero.

A estas alturas del trabajo en archivo se agradece encontrar documentos que, aunque no sirvan de mucho a la tesis, resulten amenos. Documentos de lectura refrescante en medio de un secarral de papel y polvo. Como, por ejemplo, uno que he leído esta mañana en la sala de estudio de la Farnesina. Estaba fotografiando la correspondencia del Baron di San Giovanni, vicecónsul italiano en Málaga entre 1915 y 1918, cuando me topé con “Spagna e Italia, nazioni sorelle“. Se trataba de una versión impresa de la conferencia pronunciada por el diplomático el 26 de enero de 1919 en la Societá Dante Alighieri.

 El barón intentaba matizar a partir de su experiencia en España la imagen dominante en Italia sobre su hermana latina. Un país oscuro y atrasado, alejado de los cánones de la Europa civilizada: “Uno dei tanti luoghi comuni piú correnti in Italia ed attrove, é che la Spagna sia una Nazione miserabile, incivile, un paese di affamati. Evidentemente questo giudizio è vero grosso modo“. Una apreciación peyorativa que no estaba exenta de realidad. Si bien, según el conferenciante, no podía identificarse con el todo real.  Para demostrarlo, el ex-vicecónsul repasa una serie de cuestiones españolas de índole política, económica, social..etc. Las más entretenidas refieren aspectos de índole cultural o antropológico. Y es que la España de comienzos del siglo XX era muy moderna, pero que muy moderna. Probablemente el ÚNICO PAÍS DEL MUNDO EN EL QUE EL MATRIMONIO SE PRODUCE COMO CONSECUENCIA EXCLUSIVA DEL AMOR ( Guaauuu!!!…no traduzco porque creo que el fragmento se entiende bastante bien):

“La Spagna è forse il solo paese del mondo in cui il matrimonio rimane una esclusiva conseguenza dell’amore. Mentre altrove non è infrequente che esso diventi un mercato e talora perfino un ricatto, lo spagnolo y soprattuto la spagnuola non si sposa che per amore“.
 

El diplomático ha llamado previamente la atención sobre el hecho de que durante su estancia en España no hallaría jamás ni una sola sufragista, a pesar de conocer a las mujeres más bellas y exquisitas en cuanto a educación. Y yo le preguntaría al Baron San Giovanni: ¿Qué mayor prueba de emancipación que ponerse el mundo por montera y reivindicar el derecho de casarse/acostarse con quien una quiera?:

“Laggiù non esiste nemmeno l’abitudine di dotare le ragazze che passano a nozze: gli spagnuoli se ne scandalizzano e dichiarano che ciò sarebbe “una verdadera inmoralidad“. Non è infrequente il caso di figlie di richissimi signori, dei famosi grandi di Spagna, che si adattano a fare vita modestissima pur di unirsi all’uomo amato, per sposarse il quale sono capaci di attendere dieci e fin quindici anni . Ciò che è più notevole, i genitori di queste ragazze trovano questo naturallisimo e non si preoccupano minimamente delle mutate condizioni di vita delle loro congiunte“.

Obviamente, el conferenciante para marcar la alteridad respecto a la situación de Italia está exagerando un poco ¿o no lo creéis así? Eso de que a principios del siglo XX los padres de esas chicas de alta suciedad no se preocupasen lo más mínimo sobre la condición y haberes de sus futuros yernos…es un poco.. en fin…Porque haberlos todavía los haylos…en España, volentieri.

“Los estereotipos son verdades cansadas” George Steiner

Generalmente cuando me preguntan cuál es mi cantante, mi escritor o mi película favoritos me es muy difícil responder. Detesto esta clase de requisitorias que ciertas personas se empeñan en hacer, a traición, cuando menos te lo esperas. Siempre me quedo en blanco. No sé qué decir. Puede que a alguno de vosotros le ocurra lo mismo. En mi caso sólo podría reconocer una salvedad, pues en el terreno de la pintura  ventilo este entuerto más fácilmente. Quizás mis conocimientos sean más pobres o más especializados. No lo sé. Pero hay dos artistas que me vienen casi automáticamente a la mente. Los dos son rusos y emplean el color rojo con tantos matices y significados que me llegan a obsesionar.

Suelo ir al final del día a la Feltrinelli para comprar libros que leer en italiano. Textos amenos, que se alejen de todo lo que tenga que ver con la tesis, y que casi me obliguen a leer en las últimas horas de la jornada, o bien, en los raros y breves momentos de asueto que me es posible arañar durante la misma. Aparte de proveerme de unas cuantas novelas de bolsillo de “giallo” (en italiano giallo significa amarillo, pero también es el adjetivo que refiere el género de suspense y/o policíaco), no pude resistirme a comprar un monográfico de Taschen, bastante más cuidado de los que suelen poner de oferta a 9.95 euros, sobre Marc Chagall (1887-1985).

Si Wassily Kandisnky (1866-1944) es un pintor con alma de músico, Chagall es un poeta con alma de pintor. Si las teorías del primero sobre el arte y la vida impregnan toda su estética, en el segundo las intuiciones empíricas concretas crean un universo estético donde la irracionalidad termina siendo el principio del orden. Después de leer Sobre lo espiritual en el arte (1911) me es imposible no escuchar los acordes de cada una de las pinceladas de Kandinsky, la melodía precisa y distinta de cada color: amarillo y azul, blanco y negro, rojo y verde. El caso de Chagall es diferente. ¿Dónde está la teoría? Chagall no rompe con las formas del mundo exterior pero sus mundos pictóricos resultan, en ocasiones, más complejos de desencriptar.  En la composición de un espacio onírico, sus figuras y colores escriben los versos de un poema tan íntimo…Es el del terruño ruso, el del aislamiento del ghetto judío y el miedo ancestral al pogrom. Una ruptura menos evidente pero más profunda y dramática con el exterior que, me atrevería a decir, la de Kandinsky y que el artista, cuyo nombre de nacimiento fue Moisés, jamás dejó de experimentar. Una sensación de ruptura que Chagall seguiría alimentando a lo largo de su vida, incluso recurriendo a psicotrópicos alucinógenos.

“Ahora que Matisse ha muerto, Chagall es el único pintor capaz de comprender qué es verdaderamente el color…Ninguno, desde Renoir en adelante, ha poseido jamás un sentido de la luz y de la vida como Chagall” Picasso

“Mañana puedes olvidarlo, mañana…pero ahora dime que sí”. Aunque bien pudiera ser el estribillo de la canción que me canta mi nueva y agobiante compañera de piso, una chica española que ha decidido ser mi sombra en Roma, es el estribillo de una canción de Lucio Battisti: Il tempo di morire.

Oh dolce Pauline dove sei tu….

Aún tengo por delante dos meses de aventuras en Roma, de descubrimiento, pero quién sabe qué nuevas bandas sonoras me acompañarán. De momento esta página la ocupa con letras mayúsculas Lucio Battisti quien, con su canto libre de amor y esperanza, me dio la bienvenida a la ciudad eterna en mis horas más bajas. Un 9 de septiembre..Diez años después de que su voz enmudeciera.

Entre los mejores momentos que me regala su música, me quedaría con el cotidiano inicio del día. Siempre igual que el anterior pero siempre distinto. Un café delicioso, unas galletas de chocolate, un cigarro, la bandeja de hotmail abierta y la fuerza de su voz que me contagia de optimismo para vivir un nuevo sueño de realidad. ¡Gracias Lucio! ¡Gracias Mogol!

 Lucio Battisti (1943-1998) comenzó su aventura como compositor para otros artistas. Él se encargaba de los aspectos musicales mientras que su amigo Mogol era el letrista. Grabó su primer single en 1966, Per una lira. Lucio Battisti es considerado uno de los músicos y cantantes más prolíficos e influyentes de la música italiana en el siglo XX. Su producción renovó el pop italiano a partir de los años 60. Inspirado por bandas de Rhythm and Blues, Otis Redding, Ray Charles..etc, supo aunar la mejor herencia melódica italiana con R&B. Un ejemplo muy oportuno de ello lo encontráis en Il tempo di morire. A partir de 1980 decidió abrir en su carrera una nueva etapa, esta vez sin Mogol. Lamentablemente su vida y su genio se vieron truncados a la temprana edad de 55 años, incapaz de escapar a la trágica leyenda de todo aquél que es ya mito en vida.

Personalmente mi aventura coincide con Le avventure di Lucio Battisti e Mogol. Lo mejor de dos CREADORES irrepetibles.

“Después del silencio, lo que más se acerca a expresar lo inexpresable es la música”.  Aldous Leonard Huxley

Quedan apenas unas semanas para mi cumpleaños…por supuesto, no os diré cuántos me caen. Con motivo de tamaña efeméride suelo recibir gratas sorpresas. Recuerdo con especial cariño una fiesta a lo suprise, surprise!. Sin duda un tipo de fiesta de lo más entrañable. De hecho, también he participado como maestra de ceremonias para otros en alguna de ellas. Aunque he de decir que jamás en una Universidad. Nunca he tenido la suerte de asistir a una fiesta surprise, surprise! como la que le han preparado al profesor Richard Kagan en la John Hopkins..y es que estos americanos sí que saben hacer las cosas a lo grande.

Os paso a continuación la crónica de mi corresponsal en Baltimore (obviamente he esperado a que la fiesta tuviese lugar, que aunque es bastante improbable que la publicación de tan nobles intenciones hubiera llegado al conocimiento del interesado…nunca se sabe. Hay mucho freaky suelto por internet).

“Buenas Caro,
Me alegro de que ya te vayas integrando, y de que hayas encontrado además de una buena compañera de piso una amiga. Por mi parte sigo bien… para variar la preparación de las clases me quita un tiempo precioso para la realización de la tesis, pero creo que merece la pena la experiencia. La clase es pequeñita, sólo 8 alumnos, eso sí, graduados que están realizando su tesis doctoral. Tres de ellos (chicas) sobre España, lo que les proporciona un buen nivel de conocimientos… y sobre todo un gran nivel de español. Por contra una alumna tiene un inglés horrible, lo que sumado a que nunca me mira cuando me habla provoca que tenga que sudar tinta para enterarme de lo que me dice.
Por lo demás me he muerto y he subido al cielo. Me explico, este fin de semana es el cumpleaños de mi supervisor (Richard Kagan) y ya sabes que en EEUU son muy dados a las fiestas sorpresas. Lo que no podía pasar por mi imaginación es que la sorpresa que le ha preparado la universidad es 3 días de conferencias sobre historia de España… con James Amelang, Geoffrey Parker, John Elliot… Vamos que llega a venir también Henry Kamen y me “como” a los mejores hispanistas de un plumazo. Ah y de España también han traido a Xavier Gil Puyol. Supongo que va a ser gracioso la cara que se le quede cuando Kagan llegue engañado (no sé qué excusa le pondrán) y se encuentre con semejante plantel. En fin… que esto también sólo puede pasar en EEUU (traer a los mejores especialistas de distintas partes del mundo, y sin dar publicidad realizar una ciclo de conferencias como fiesta sorpresa…)
Bueno Caro… otro dia te escribo un poquito más.
                                                Reichel”

Devolviendo la conexión…

“La sorpresa es el móvil de cada descubrimiento” Cesare Pavese

Esta tarde he visitado la iglesia de Santa María de la Victoria y, contra pronóstico, he tenido un mal “viaje”.

Después de tragar polvo en el archivo de la Farnesina durante toda la mañana, decidí tomarme la tarde del viernes easy para recibir el fin de semana. El caso es que me las prometía alegremente en Monteverde, comiendo una tortilla de patatas y bebiendo una Peroni. Todo ello aderezado con la impagable antología, recientemente adquirida en La Fetrinelli, de Lucio Battisti. Así me dieron las cinco de la tarde. Fue, entonces, cuando decidí aprovechar el asueto para hacer un poco de turisteo. Y como en una revelación, la ví. Allí estaba Santa Teresa en pleno éxtasis, embelesada mientras un ángel atravesaba con un haz de rayos áureos su corazón. ¿Por qué no ir a la iglesia de Santa María de la Victoria y entrar en éxtasis con la archiconocida obra de Bernini?

Según mi guía, la iglesia era visitable hasta las siete. Había tiempo…. Finalmente salí de casa a las seis. La fortuna me sonreía porque el 75 estaba en la capolinea. Incredibile! Había esperanza de llegar a Termini antes de las 7. Nada se interpondría en mi camino hacia el éxtasis. De hecho, llegué a la Avenida del XX Settembre a las 6.45. Primer mal augurio, una mendiga acostada en la puerta del templo me chillaba una y otra vez que la iglesia estaba cerrada (É CHIUSA y otras ochenta veces así). Una mala noticia que, desgraciadamente, no era el producto de la obcecación de una beoda.  Lo corroboraba la placa metálica de la pared. ¡Maldita guía! ¡Era hasta las seis! Pero al observar que la puerta interior estaba abierta, pensé ¡HABEMUS MIRACOLO! Así que pasé olímpicamente de la indigente, que hizo una especie de amago de interponerse en mi camino. Pero la disuadió una de mis miradas fulminantes. Ecco! Me lo imaginaba, se celebraba una misa “vietato visitare”. Estiré el cuello cuanto pude para, sin moverme un ápice, intentar ver la escultura en uno de los flancos del recinto. Imposible. No obstante, me dije: ¿tengo un plan mejor para esta tarde? Parece que NO. ¿Quién lo diría, invirtiendo mi ocio en una misa? Quién me ha visto y quién me ve.

Me resigné a congratularme de la salvación de la humanidad en el sacrificio del cordero de dios. Al fin y al cabo, escuchar misa podría ser un ejercicio como otro de ascoltare para mejorar mis habilidades auditivas en italiano. Pese a que estaba hiperconcentrada para capire al sacerdote, me percaté de un mirada, más que reprobatoria, inquisidora. Inquisidora en el sentido más oscuro de la palabra, vamos, una mirada asesina. Su dueña no era otra que una señora bastante emperifollada, cuyo aspecto exterior no hacía presagiar el gremlin, o el hijo del diablo, que albergaba en su interior. Como la mirada no surtió sobre mí el efecto deseado, comenzó a regalarme gestos con el fin de desalojarme del sacro lugar. No sé qué cara de circunstancias pondría. Lo suficientemente llamativa para que un bondadoso fratello (qué simpáticos que son los franciscanos), vistiendo un hábito cual salido de El Nombre de la Rosa, se me acercara y me dijera –con otras palabras- que no hiciera ni puto caso a la vieja chalada. Una beatona que, según se comportó más adelante, bien podría ir hasta las trancas de éxtasis, no precisamente del de Santa Teresa. 

El caso es que también la sufrieron cuatro o cinco turistas, lo suficientemente animosos como para no dejarse amedrentar previamente por la mendiga borracha en la entrada. Desafortunadamente, después me dejarían sola ante el peligro. Unos huyeron despavoridos por los gestos de la defensora de la integridad del sacramento de la eucaristía (acompañando su repertorio gestual con bramidos ininteligibles). Otros, si bien la ignoraron, supongo que no tendrían ni ganas ni tiempo para escuchar una misa como la historia, interminable. De hecho, mi paciencia flaqueó por momentos, entre la expresividad de la señora-censora y el oficiante, que meditaba sospechosamente en pausas de 15 minutos (cronometradas por el reloj) para orar…(No recuerdo haberme tragado una misa de esa extensión ni siquiera durante los 12 cursos que pasé en el colegio de monjas en el que estudié). No obstante, creo que esta experiencia de mi infancia y adolescencia me permitió perseverar en la prueba de esta tarde…

Y al fin, el cura nos dio la bendición para marchar en paz.

Sin embargo, la señora (por llamarle de alguna manera) decidió aguarme la fiesta cuando más feliz me las prometía. Se me aproximó al pie de Santa Teresa lanzándome improperios en italiano, como “cerda irrespetuosa”, “pecadora” (y creedme, no de la pradera), “que si no había visto los carteles que prohibían la visita” (pero ¿qué visita? si había aguantado como una campeona la misa). Al principio, me limité a contestarle que se olvidase de mí, además quién era ella para echarme de la “Casa de Señor”. Como no conseguí nada, y ella seguía a lo suyo. Decidí ganarle por sus píos argumentos, diciéndole que si era española, que era catoliquísima, que estaba allí para orar además de contemplar la maravilla de Bernini (inspirado clarísimamente por dios), que las puertas de la casa del Señor siempre están abiertas, sobre todo para los pecadores como yo, que no pasase por alto que la soberbia era un pecado capital..Bla, bla, bla, sólo logré alimentar su iracundia. Hasta tal punto que la viejuna se animó a cogerme del brazo empujándome hacia la puerta. Afortunadamente el fraile, que había estado atento a la jugada, vino al rescate para indicarle A ELLA amablemente el camino hacia la puerta. Mientras A MÍ me animaba a que disfrutara de la escultura. Como comprenderéis, tras montarse la de dios, se me había olvidado el porqué estaba allí.

Pero la historia no acaba aquí. Tercer Round. Cuál no sería mi sorpresa al ver que la beatona pasada de rosca me estaba esperando a la salida. Había decidido no aguardar a que se hiciera conmigo justicia divina, y en consonancia autoproclamarse brazo ejecutor en la tierra. Así que volvió a la carga. Esta vez al alimón con la mendiga de la puerta, que me repetía “Ti lo ho detto” “Ti lo ho detto“ ”É chiusa“. Vaya par de anormales. Me entraron unas ganas locas de sellarles la boca estampándoles sucesivamente el bolso (con el ladrillo de la guía y algún que otro libro más). Ya no cabía hablar del Concilio Vaticano II, de ser más papista que el Papa, del perdón, del hijo pródigo, ni de la madre que las parió. Los empellones que me propinaban, sólo  merecían el descalificativo de “pazze” (dementes) y la amenaza con la policía….Qué asquerosa endoculturación que te impide pegarle a las viejas que se pinchan. Impulsos reprimidos…Si Freud levantara la cabeza…. En fin, me zafé como pude de la viejuna y  su sin par SanchaPanza, largándome incrédula en dirección Plaza de la República.

Qué cosas me pasan, cualquiera diría que me las invento. No me cabe la menor duda de que iré al infierno por la gran ofensa al sacramento inflingida esta tarde. No me preocupa lo más mínimo. Ya sabéis lo que se dice… Las chicas buenas van al cielo y las malas a todos sitios. Sin embargo, lo que me atormenta es que allí me encontraré segurísimo con la beatona indeseable. Eso sí, sí que me hace abandonar toda esperenza.  Ayyyy los caminos del señor son inescrutables y yo qué pensaba escribir la entrada de hoy sobre Lucio Battisti.

“Puesto que yo soy imperfecto y necesito la tolerancia y la bondad de los demás, también he de tolerar los defectos del mundo hasta que pueda encontrar el secreto que me permita ponerles remedio” Mahatma Gandhi